Ночь. Гроза. Промокший странник, больше похожий на мокрую кошку, чем на романтичного путника, ввалился в двери Прованса.
Молнии сверкали, шёл то ли снег, то ли дождь, он думал: "Снегодождь. Опять снегодождь." и мечтал лишь о сухих носках.
И тут — о чудо! — хозяйка встретила его с улыбкой, будто он не мокрый бродяга, а долгожданный гость на званом ужине; и даже вспомнила, что он уже бывал в этих краях.
Гроза за окном гремела, но здесь ей не было места — здесь царили тепло и забота.
Комната оказалась уютной, как бабушкин плед: кровать так и шептала «похрапеть», из окна падал мягкий лунный свет, а утренний кофе, поданный с домашними булочками был ароматным и бодрящим.
Завтрак? О, это был пир, где каждый кусочек, будто мы в очередном романе Льюиса Кэролла, кричал: «Ешь меня, я шедевр!»
Спасибо Светлане Викторовне за приют, где даже гроза кажется простым фейерверком и можно переждать бурю или просто отдохнуть, занеси вас в эти края!
Вернусь, чтобы снова нырнуть в этот уют и стащить еще одну булочку.