Provance

Ночь. Гроза. Промокший странник, больше похожий на мокрую кошку, чем на романтичного путника, ввалился в двери Прованса. Молнии сверкали, шёл то ли снег, то ли дождь, он думал: "Снегодождь. Опять снегодождь." и мечтал лишь о сухих носках. И тут — о чудо! — хозяйка встретила его с улыбкой, будто он не мокрый бродяга, а долгожданный гость на званом ужине; и даже вспомнила, что он уже бывал в этих краях. Гроза за окном гремела, но здесь ей не было места — здесь царили тепло и забота. Комната оказалась уютной, как бабушкин плед: кровать так и шептала «похрапеть», из окна падал мягкий лунный свет, а утренний кофе, поданный с домашними булочками был ароматным и бодрящим. Завтрак? О, это был пир, где каждый кусочек, будто мы в очередном романе Льюиса Кэролла, кричал: «Ешь меня, я шедевр!» Спасибо Светлане Викторовне за приют, где даже гроза кажется простым фейерверком и можно переждать бурю или просто отдохнуть, занеси вас в эти края! Вернусь, чтобы снова нырнуть в этот уют и стащить еще одну булочку.